Catastrophe à peine lâchée, gêne à peine cachée d’un enfant inculte qui se réclame de la Sainteté, ange de la nuit, de la nuit, de la nuit mais qui reste aveugle. Je parle sans cesse de celui qui a lâché : un ange de la nuit sur un câble électrique, ce n’est pas étonnant, mais ça caresse la bêtise.

Allons, prenons le temps d’une tornade pour tournoyer ensemble dans le vent de la belle saison de l’automne, mourrons ensemble d’une miséricorde trop basse, la masse qui est l’enfant d’une belle saison d’été, nous étions un temps ensemble dans une tornade déguisée qui venait cogner à notre porte quand il faisait trop froid !

Je ne m’énerverai qu’une fois, je prendrai le parti de la constance et de l’inconstance, le pari de la vie qui s’enfuit dans mes crampes de pauvre abruti, je déguiserai les vents d’une claque prise trop injustement dans un temps gris.

Fidèle à la vérité.

Fidèle à la vérité…

Danser avec toi une fois, danser avec toi une fois de plus, sortir de ce qui est pour rejoindre les “peut-être”, c’est briser la glace, c’est commencer minables.

Être le tout et le rien, la première chose, et la dernière, danser, entrer, sortir, rejoindre, comme les perles logent sous ton cou, comme un coup qui loge dans une perle.

Finir d’être, commencer à vivre, respirer. Respirer.

Respirer.

C’est régaler le soleil

C’est saluer la plage

C’est gros comme un orteil

C’est minable mais ça soulage.

On dit ici-bas que l’injustice n’a pas tort
Que l’indignation fait du bien
Que l’autorité nous fait mal aux reins
Que l’échine se courbe trop fort

Laissez-moi m’indigner de l’indignation
Qui se serre contre nous d’un argent dépensé
Qui n’a plus le sou, qui fait de l’imitation
Des mouvements que le vent a soufflé
De l’injustice encore
De l’injustice dans les corps
De la crasse sur les sols
De la casse sur les clefs
Des notes folles
Des notes violées

Indignés, indignez-vous et retrouvez
Indignés, retrouvez la simplicité
On dit par chez moi que tout à la fois
La justice farfelue est un droit
Qu’elle recouvre la vue à la vue de tous
Que le pouvoir est un toit
Que le pouvoir est une loi
Qui ne couvre qu’un vieillard qui tousse.

Je suis le dernier, j’ai porté une couronne de menteur toute ma vie, je suis le vent qui s’enfuit contre un toit, je suis un rien qui s’enterre sous la pluie, je suis quelqu’un d’autre chaque jour. Mais je reste ici.

Qui es-tu devenu mon compagnon, mon cher Baptiste ? Que cet être d’ingratitude et de solitude qui ne lit rien d’autres que des sottises, qui es-tu donc pour croire que la vie précède la mort ? Et si tu pouvais tout donner, pour ne pas oublier que tu vis, le ferais-tu ?

J’oublie que je vis.

Je suis le dernier. Cette fois c’est terminé. Je suis le dernier, je m’enfonce au plus profond de la nuit, j’y reste et je vois la lumière au loin comme une étoile qui brille sur moi, comme un mois de juillet pluvieux, comme un mois de novembre chaud et délicat. Les images font la queue au guichet de l’incertitude, qui es-tu donc que cet être abominable qui ne sait rien faire ? Qui es-tu ignoble Baptiste pour avoir cru que la vie t’appartenait ? Pour avoir cru.

Demain tu seras encore quelqu’un d’autre, un autre que tu déguiseras d’un air de déjà-vu, un autre que tu maquilleras en un bon homme. Demain, il y aura un autre jour peut-être, et peut-être il n’y aura pas de demain, peut-être s’enfuiront sur toi les derniers renoncements de vie que tu as partagé avec tous. Les brillantes résolutions, les gentilles percutions, les quelques amis précieux qui t’entouraient, le si petit nombre de gens qui t’aimaient, feront-ils l’effort de venir t’enterrer un jour de pluie ? Seras tu à l’aise dans un cercueil, pourriras-tu plus vite que je ne chante ta mort ? Les vers viendront-ils manger ta chair avant que l’abri des nuages s’ouvre sous toi, ou que la fumée ardente emprisonne tes pas ?

J’oublie que je vis. Ce soir je vais mourir, je ne compte plus les fois. Je meurs tous les soirs pour renaître chaque matin, je m’efface à chaque lune et me remet à chaque rayon.

J’oublie que je vis, et je ne saurais plus rien, demain, s’il y a un demain.

J’oublie que je vis, mais je me souviens de tout. Au fond de mon cœur s’empoisonnent les quelques vérités enfouies, au fond de mon être s’emprisonnent les quelques amis qui ont touché ma fibre, au fond, je ne suis qu’un vivant qui a oublié de se donner l’heure.

Amie qui fait de mes jours de longs séjours et qui conduit mes ennuis à des toujours, qui s’enflamme dans un feu trop bien éclairé, dans une source chaude, sous la nuée.

Amie que je connais à peine et qui découvre, amie que je découvre et qui s’envole à peine ; des ailes dans le dos, des lettres dans les doigts, amie que je découvre en insistant sur sa peine.

Elle est une véritable, une triomphante, une impérieuse amie, qui s’invite sous le bois dégrisé d’un injuste vendredi.

Il y avait tes cheveux, là, qui s’écroulaient sur ton visage, des images dans tes yeux, de la pluie, le soleil et les orages. Face à moi tu te taisais et tu prenais ma main, couchés pour jamais ne se relever, on parlait avec un œil et on écoutait avec les doigts tout ce qui avait de l’importance, tout ce qui glissait sur toi.

Qu’elle est belle cette sensation de t’avoir trop connue, d’avoir cherché en toi ce que tout le monde cherche ailleurs.

Le bonheur d’une saison.

La raison d’un cœur.