Ce n’est pas le cœur en peine
Qui dessine fièrement
Dans la buée des haleines
Les mots crus des amants
Mais une clef arrogante
Accablée de rayures
Élevée à la fente
En guise de serrure
-myale-
Et si les forteresses de libido
S’engagent dans la nuée
À tenir dans leur clos
Les flots de leur suée
Ils tiennent sous la peau
À la chaleur d’un copeau
Étranglé dans leurs rues
L’égarement de son jus
-myale-
Que les flammes entretenues
Défoncent les portillons
Et rougissent leur tenues
Devant les seuils enivrés
Qui entendent les cris
Se transformer en rire
Et observent les peurs
Succomber aux vapeurs
-myale-
Que le bois surprenant
Reprenne sa route
Entre les plis brûlants
Qui l’accueillent dans leur soute
Et finisse par éternuer
Sans prendre le soin de se moucher
En refermant la porte caustique
Endormi dans son lit de plastique